♣...Gata de Christal...♣

Saturday, 26 March 2005

La parte mala de ser demasiado enamoradiza:

¿Nunca has tenido esa sensación de que todo se repite en un espacio diferente y con unas personas diferentes? Evitarlo no es tan fácil como parece. No es tan fácil dejarlo pasar y mirar hacia otro lado.

Ya lo había olvidado. Había veces que actuaba de forma similar a como yo lo pintaba en mis pensamientos y me reenamoraba un poquito más. Me costaba verle y tener que acorralar su cuerpo, acercarme y girar en otro sentido a sus pasos, no pasar más de 3 segundos mirándole por si aún era capaz de invocar algo en sus ojos... mi cuerpo ardía por dentro y quizás mi corazón se consumía poquito a poquito, intentando consumirle a él. Todo esto sucedía mientras los demás me ojeaban tranquila y aparentemente normal [todo lo normal que puedo ser ¬¬]. Creía haberle olvidado, cuando me decepcionaba a mí misma oyendo canciones con letras blandas y pequeñas que me traían su imagen a la cabeza. Supongo que tendré que asumir que nunca le olvidaré. Nunca. Porque lo quise y aunque deje de quererle sé que seguiré apreciando ese tiempo tan especial en el que él rellenaba mis sueños.

Al ver a un perfecto icono de chico pelolargo-dulzura-timidez-sonrisaintermitente-vozsuave-ojossoñadores yeleganciaaltamenteatractivaparamí... recibí una especie de flash, pero sin cámara de fotos. Chaqueta blanca; camisa rollo buscando a Wally , "¿sabes la mierda que tiene la moto? eso va a acabar negro" y duda entre quitarse la chaqueta y dejar de ser un gallagher-beatlesco o dejársela puesta hasta llegar a casa para ir directamente a la lavadora.

En fin... historias existenciales. Se apagaron las luces. Pensé que otra vez... otra. Pero no esta vez. O al menos, eso espero.

La parte buena:

En construcción. [Si alguien la ha descubierto y quiere ayudarme...]

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Monday, 21 March 2005

Algún día todos dirían que era preciosa; su forma de pestañear; su forma de mirar al suelo; su forma de tener miedo; su forma de enredar su pelo; su forma de evitar los espejos; su forma de contemplar las vidas de la gente; su forma de tartamudear cuando sus mejillas se coloreaban aún más de rojo; su forma de mirar las estrellas antes de que salgan; su forma de apretar el lápiz entre sus dedos; su forma de hacer textos y fotografías baratamente abstractos; su forma de herizar la luna con sus canciones; su forma de mecer sus ojos hasta encontrar un paisaje hermoso en el que recostar su mirada; su forma de buscar palabras bonitas en las sombras; su forma de deslizarse por los sueños que nunca/quizás tendría; su forma de fingir que no existe el amor; su forma de querer hacerse pequeñita y enorme al mismo tiempo; su forma de acariciar; su forma de huir; su forma de dejar que la lluvia fecunde su piel...Algún día...

posted by: destiny at 12:52 | link | comments |

Friday, 18 March 2005

"...A la sombra de los altos edificios hay en los techos ángeles caídos; de grasientas plumas de bronce y hormigón; de colores marchitos; piezas inacabadas. La línea se pierde en la lejanía; más allá de la valla electrificada; a través de las fronteras entre continentes. En las catedrales de Nueva York y Roma tienes la sensación de que deberías irte a casa; y pasarte la vida avergiguando a dónde va la línea. A la sombra de los altos edificios la arquitectura se va desprendiendo de las estatuas de mármol; de los marcos de los cristales... Alguien está observando a los extraños. La línea se aleja lentamente de la puerta numerada; pasado el mosaico del jefe del estado. En las catedrales de Nueva York y Roma existe la sensación de que deberías volver a casa... y pasarte la vida averiguando exactamente a dónde va la línea..."

posted by: destiny at 22:35 | link | comments (3) |

Thursday, 17 March 2005

Y cuando me canse de crecer sin ti...

Seguirán, ausentes, todas las montañas de libros subrayados y esparcidos por el suelo; los cds viejos y olvidados; los muñecos con abrazos deshechos en las costuras; los besos congelados en el cristal de mi habitación; la niña que quiere ser mujer; la mujer que quiere ser niña; la vida pintada con lápiz de carboncilla; los recuerdos escritos; los recuerdos fotografiados; los secretos guardados en un baúl; los bolígrados mordidos por el capuchón; los paragüas que nunca se mojaron; las manos que nunca se sintieron; las escamas de pescado adentrándose en su lengua; la saliva virgen que escapará hacia algún lugar de su cuerpo; los cuerpos inventados para usar y tirar; los retratos dibujados página por página; las costillas rugiendo debajo de la sábana; los labios bordeando el cielo; los gestos fugaces que publican sus cejas;las canciones perdidas debajo de la cama; las lágrimas partidas por los cuchillos de sus dedos; los ángeles camuflados en demonios; las alas rotas sobre las cenefas blancas; las letras escondidas debajo de su nuez; las manchas que se encienden cuando nace la oscuridad; los sueños desvirgados en su pelo; la pasión desatada entre sus manos; las caricias palpitando tras su oreja; yo; yo estoy aquí y ahora pero...

¿...Y cuando me canse de crecer sin ti...?